Narciso y la fuente

Narciso amaba tanto la soledad que no

soportaba la compañía ni de su propia sombra.

Se sabía diferente y era muy sensible.
Son muchos los muchachos, muchas las doncellas

que se enamoraron del efebo y que se vieron

despreciados, tanta era su insolencia y tanta

la belleza insultante de su juventud,

hasta que un día vio una imagen, cara de ángel,

en el espejo claro de una fuente clara,

a donde había ido él a apagar su sed.

Se enamoró el arisco mozo de la imagen

que no se fatigaba nunca de admirar

embelesado: fue a abrazarla y a besar

los frescos labios de la fresca boca abierta,

y se desvaneció la imagen en el agua.

Al poco tiempo se perfiló otra vez su sueño
y  la pasión de apoderarse de la belleza

ambigua, andrógina. No sabía si era efebo

como él o acaso una ninfa como aquella

chalada de Eco que repetía sus últimas

palabras y que lo acosaba constantemente.

No identifica aquél su imagen en el espejo

del agua clara de la fuente reflejada

pues no se había aún Narciso nunca visto

y no se conocía ni reconocía.

Cree que es otro, un ser extraño, el ser amado,

la encarnación de la belleza más perfecta.

Y se le antoja poseerla por un momento,

y se arroja al agua clara de la fuente en pos

de la belleza fugitiva e inasible

de aquel extraño ser, de aquel desconocido

que nunca había visto y que habitaba allí,

en la fontana donde no sació su sed

de amor y halló el orgasmo al fin de su propia muerte.

Allí por donde se salió del mundo el joven,

nació una flor amarilla y blanca, muy hermosa,

a la orilla de la clara fuente cristalina,

que lleva el nombre de recuerdo del muchacho.

Y dicen que es el alma misma de Narciso

ensimismada y arrobada contemplando

en el reflejo del espejo de las linfas

el espectáculo absoluto de su belleza.